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    “‘是啊，我永远不会离开你。因为，’它指了指女孩，‘我要变成你。’”

    故事讲完了。

    林白屿捂着嘴，肩膀微微颤抖，像是还沉浸在自己营造的恐怖氛围里，无法自拔。

    仓库里，一片死寂。

    几秒后。

    张导看了一眼手里的心率监测器，脸上露出了一个比哭还难看的笑容。

    “那个……白屿老师啊，故事很精彩，感情也很充沛。”他清了清嗓子，用一种很委婉的语气说道，“就是……好像……没什么人被吓到。”

    他晃了晃手里的监测器：“大家的心率，都非常平稳，甚至……还有两个睡着了的。”

    他说的，是角落里的陆遥，和角落里的……沈闻璟。

    他所有的铺垫，所有的情绪，所有的表演，在“没人被吓到”这五个字面前，都成了无用功。

    宋子阳看着他那副快要碎掉的样子，心疼得不行，赶紧安慰道：“没事的白屿！我觉得你讲得特别好！是他们胆子太大了！”

    “好了！下一位！”张导显然不想在这个尴尬的话题上多做停留，他拿着手电筒，在仓库里扫了一圈，最后，那束光，精准地定格在了那个最偏僻的角落。

    “沈闻璟老师！该你了！”

    角落里的人，动了动。

    他看了看张导，又看了看周围，似乎还没搞清楚状况。

    苏逸凑到他耳边，用只有两个人能听见的声音，像魔鬼一样低语：“宝贝儿，点菜权。”

    沈闻璟瞬间清醒了。

    他没有起身，甚至连坐姿都没换，就那么懒洋洋地靠在墙上，用一种平淡无波的、仿佛在念超市购物清单的语气，开口了。

    “那我讲一个吧。”

    “一个关于画家的故事。”

    这个开头，平淡得像一杯白开水。

    秦昊撇了撇嘴，许心恬也觉得没什么意思，连宋子阳都觉得，这肯定还不如林白屿讲得好。

    只有谢寻星，从他开口的瞬间，就转过头，目光专注地落在他身上。

    “从前，有一个很有才华的画家，但他很穷。”沈闻璟的声音没有任何起伏，像是在读一篇枯燥的说明书，“他买不起新的画布，所以每当他想画一幅新画的时候，就会在旧的画作上，直接覆盖上一层新的颜料。”

    “日复一日，年复一年。他画了上千幅画，但其实，所有的画，都叠在同一张画布上。”

    “后来，画家死了。病死的，很穷，很孤独。”

    “他死后，只留下最后一幅画，画的是一扇窗，窗外是灰色的天空。”
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